(Danel : Je me suis arrêté devant cette photo. C'était plus fort que moi).

- Geminga : Ce point, je l'appelle provisoirement point d'arrêt, je n'ai pas trouvé d'autre mot. On pourrait le prendre pour un effet de subjectivité, un artefact qui nous accroche au discours, au sens, nous oblige à croire aux figures imposées du souvenir. Qu'est-ce qui nous arrête en lui? D'abord son ambivalence. Il peut, à chaque instant, nous fortifier ou nous lâcher. Mais cette ambivalence recouvre quelque chose de beaucoup plus inquiétant. Ce n'est pas son contenu qui lui donne cette liberté, ce potentiel multiple, c'est qu'il ne renvoie à rien, il n'est rien. Il n'a aucune substance, aucune réalité. Il ne reste absolument rien du monde auquel il se réfère, ni de son cadavre, ni de ses cendres. C'est ce rien-là qui, selon moi, nous arrête dans une photographie.

(Danel : Pourtant, il n'y avait rien de spécial, je ne comprenais pas de ce que je faisais).

- Carole : Tu oublies que la photographie est un mécanisme, c'est de la chimie, de l'électronique, de l'optique. Ces choses-là n'inventent rien, elles ont été, elles collent au réel.

- Geminga : Elles n'inventent rien, elles inventent le rien.

- Sandrine : Nous voyons tous des milliers de photographies, et nous les oublions presque toutes!

(Danel : J'aurais pu ne pas reconnaître son visage. Est-ce que ça aurait vraiment changé quelque chose?)

- Geminga : Presque. Il suffit d'un détail, d'un point particulier, insaisissable, un peu moins déterminé que les autres, un peu plus incertain et silencieux, pour déranger ce bel ordonnancement. Alors c'est l'autre qui arrive, l'autre irréductible, tu ne peux rien y faire.

(Danel : Je peux aussi me tromper, ce peut être le visage d'un autre, sans rapport avec elle. Mais si je me trompais, est-ce que ce serait vraiment grave? Est-ce que ça changerait quelque chose?)

- Athanasia : Il arrive que, sur une photographie ancienne sur laquelle tu tombes par hasard, un visage, un regard, t'impressionne particulièrement. Tu ne sais pas qui c'est mais tu as la certitude que cet inconnu ne t'est pas indifférent. Ce regard fixe, si étrange et insistant, où tu crois discerner la figure énigmatique d'un autre, ce n'est jamais que ton propre regard, c'est toi-même comme tu ne t'es jamais vu, toi-fantôme, déjà mort.

(Danel : Elle avait une façon de me regarder tellement étrange, tellement nouvelle).

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Propositions

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