C'est une petite boîte en bois d'acajou d'une dizaine de centimètres de long. Elle est fermée par une plaque transparente d'altuglass. Le fond est recouvert d'un miroir. A l'intérieur se trouve un ovale d'osier partiellement enveloppé de fourrure synthétique. Cet ovale est maintenu par six cordes qui pendent sur les flancs de la boîte. Gérard Titus-Carmel l'a dessinée 127 fois : l'oeuvre n'est pas constituée uniquement par la boîte, mais aussi par les 127 dessins (dont certains sont des aquarelles, des gouaches ou des gravures).

L'ensemble (127 dessins + boîte) appartient au Musée National d'Art Moderne. Il a fait l'objet en 1975 d'une exposition et d'un catalogue, qui contient un texte de Jacques Derrida intitulé Cartouches, reproduit en tant que chapitre 3 de son livre La vérité en peinture.

Cette chose, Titus-Carmel la désigne comme cercueil (coffin). Il y a une descendance du cercueil, comme s'il était un père ayant engendré ces 127 articles, toute une lignée à laquelle il appartient sans y appartenir. En tant qu'objet, il est exclu de sa propre famille. Il est unique, comme chaque dessin, et l'oeuvre aussi est unique, non divisible (127 est un nombre premier).

L'objet qui a servi de modèle, de point de départ, de commencement, s'est retiré. Cela sera resté sans exemple dit Derrida. Pourquoi? Parce que cette boîte qui a servi d'exemple, ce référent, cet objet apparemment réel, ce paradigme, a lui-même été fabriqué pour être recopié. S'il a été fabriqué comme les autres, c'est que la série n'a pas de référent, pas d'origine. L'origine est fantasmatique, elle est le reste de sa propre opération, nous n'y croyons que parce que l'artiste le déclare dans un cartouche. Quand cette opération s'arrête, elle devient oeuvre : la boîte elle-même est mise en boîte. Mais le modèle comme symbole ou idéal revient nous hanter.