Le corps, c'est où on lâche pied. Il n'a pas de sens, ou bien : il est à la limite du sens. Il n'a ni queue, ni tête. Il est jeté là, abandonné. Il a une existence, mais pas d'essence. Il est un espacement, un espacement mortel, local, changeant, mobile et multiple.

Les corps ne sont pas du plein. Ils écartent, ils donnent lieu. Ce sont des lieux d'existence, ni pleins ni vides, sans dehors ni dedans, sans parties, ni totalité, ni fonctions, ni finalité, une peau diversement pliée, repliée, dépliée, invaginée, orificée, etc... Il n'y a pas pour cela de table des catégories. Comment penser les corps? La pensée touche à leur étrangeté, à leur extériorité non pensée et non pensable. Ils n'ont lieu ni dans le discours, ni dans la matière, ni dans l'esprit, mais à la limite, en tant que limite, bord externe. C'est ainsi en tous cas que l'Occident, qui a inventé le corps nu, pense les corps. Seuls les autres ont un corps; le mien s'expose à eux.

Peut-être le corps est-il le mot sans emploi par excellence, le mot en trop (p21). Il ne se profère que par la bouche ou la voix (des plis du corps). Pour la pensée, il est intouchable. Le "Je" qui l'énonce ne peut que s'en retrancher.

La peinture, qui ne connaît que la peau, est l'art des corps.

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Propositions

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