1. La loi de l'hymen.

Dans la langue française, le mot hymen a un double sens. C'est une membrane qu'on déchire, mais c'est aussi une union nuptiale. Jacques Derrida joue sur cette duplicité pour élargir la signification du mot, jusqu'à en faire un concept.

L'hymen n'est pas un objet. C'est une loi inquiétante, étrange et familière comme la répétition freudienne ou comme la circularité du plaisir, qui ne se prend que pour se perdre. Quelque chose, en soi, se répète, mais au lieu de se replier sur soi, ça s'éloigne du propre. Ça se déchire, ça se dédouble, ça s'écarte, ça ouvre une extériorité qui ne relève ni de la mimesis, ni de la représentation, ni de la référence. Il faut que ça se dissémine. Telle est la loi de l'hymen, qu'on ne peut pas ne pas suivre, même si on s'entoure de toutes les précautions du discours, du système et de la structure. Cette loi est celle de la différance, de l'archi-écriture. L'être s'écarte et relance sans cesse la production textuelle.

L'hymen est dans (la femme), dans l'obscurité de son antre, et aussi entre le dehors et le dedans, à la limite. On peut déchirer cette membrane, cette paroi vaginale et virginale, mais même après qu'elle ait été déchirée, on ne la franchit pas, elle reste un bord. On ne peut pas la crever sans violence, mais elle ne se crève jamais complètement, elle reste en suspens. La déchirure tient et ne tient pas, elle a eu lieu et elle n'a pas eu lieu, elle entretient l'espacement. On la consomme sans la briser, on la consume pour le plaisir. Même consumé, l'hymen continue à se plier. Rien ne peut arrêter le jeu de cette pliure.

2. Le texte-hymen.

La loi de l'hymen vaut pour le texte et aussi pour le livre. Son secret doit rester intact. Pourtant quelque chose se marque, entre le dehors et le dedans, dans le pli de l'hymen. Les feuilles se plient et se replient; elles interrompent la virginité du texte (sa continuité) par des marques. Le texte devient un signe, une représentation, une présence, un objet indépendant, un livre. En lui se produisent de la mimesis, de la dissémination. Par pliure l'hymen s'est déchiré. Les lèvres du livre ont été écartées. Il y a eu coupure, mais l'objet est fermé. Il reste intact. L'oeuvre reste inachevée : sa limite n'est ni son cadre, ni le moment où l'artiste arrête de travailler, elle est dans la pliure qu'elle effectue sur elle-même, qui la ferme [garder le secret] mais laisse ouverte la différance.

Lire, interpréter, traduire, c'est s'unir au texte et l'ensemencer, le déchirer, en faire un lieu, un hymen où passera, une fois, une seule, le nouveau-né. En se divisant, la membrane se rapporte à elle-même, elle met en marche et en oeuvre une loi d'extériorité et d'étrangeté. Dans cette opération, c'est le livre lui-même qui se consume. Mettant en jeu sa limite, son bord, il perd son identité stable. La pliure n'est pas sans reste : elle laisse des marques, des traces, des plis et des replis, de l'écart et du surnombre.

En inscrivant une différance sans présence, la consumation de l'hymen suspend les différences. Elle ajoute le livre à la nature, le remet en jeu. On le viole sans le détruire, sans dévoiler aucune vérité, et il se recoud dans le texte.

3. Auto-affection, autres hymens.

La thématique de l'hymen est étroitement liée à celle de l'auto-affection. En se divisant, l'hymen se rapporte à lui-même et à l'autre. On peut comparer ce mouvement avec celui que Freud a repéré dans le jeu dit du Fort/Da (ou fort:da). Trop proche, il fallait que l'enfant éloigne la bobine, et trop lointaine, il fallait la rapprocher. Ainsi se met en route la logique du pli.

Ce qui arrive aujourd'hui, comme à l'époque de Mallarmé et comme dans l'oeuvre de Francis Ponge, c'est que nous sommes voués à devenir, entre hier et demain, les éponges équivoques et indécidables de cette consomption. Mais d'un autre côté, en la prenant sur soi, on peut laisser venir, entre vie et mort, une force plus grande encore : la vie plus que la vie.

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Propositions

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